Editorial
I. Reivindica la reseña como género literario.
La reseña es la forma básica e indispensable de la crítica literaria. Es un género literario menor, pero un género en sí mismo, con sus formas y características propias. Es preciso darle esa dignidad y practicarla con miramiento y consideración.
II. Cuida la prosa: escribe lo mejor posible.
Anne Carson, Norma Jeane Baker of Troy, New Directions, Nueva York, 2019, 68 pp.
La obra de Anne Carson –enraizada en su formación clásica como helenista– es difícil de clasificar, no tanto porque busque romper los límites de un género literario, sino porque parece importarle muy poco apegarse a las convenciones de alguno; en ocasiones, un texto juega con su propia naturaleza gráfica y enseguida se convierte en indicaciones para un performance oral en el que se perdería el juego textual de la sección anterior por depender enteramente de su disposición en la página en blanco que no puede leerse en voz alta.
Yasushi Inoue, Mi madre, Sexto Piso, Ciudad de México, 2020, 158 pp.
No es casualidad que en la primera parte del capítulo inicial de la novela titulado “Bajo los cerezos en flor”, Yasushi Inoue hable primero de su padre. Un médico militar que antes de cumplir los cincuenta años decide retirarse al pueblo de Izu con su esposa y dedica los treinta años siguientes a no salir de casa y a cultivar un huerto que alimentándolo a él y a su pequeña familia le permite a su vez cultivar una misantropía que no lo abandona hasta que la muerte lo alcanza cuando cumple ochenta años.
Kiko Amat, Revancha, Anagrama, Barcelona, 2021, 328 pp.
Kiko Amat está acostumbrado a dar caña, a sorprender, a hacer ruido. Se ha ganado un lugar en la literatura dándonos donde más nos duele, pero detrás de cada uno de sus textos se le nota oficio, dedicación y un mimo que contrasta directamente con la violencia de su prosa. Revancha a ratos duele como un puñetazo en el estómago cuya agudeza nos obliga a mantener los ojos abiertos.
Woody Allen, Apropos of Nothing. Autobiography, Arcade Publishing, Nueva York, 2020, 392 pp.
Woody Allen confiesa en sus memorias que, en realidad, él hubiera querido ser dramaturgo. Más concretamente, el Tennessee Williams de Un tranvía llamado deseo (“The thing I most envy? Writing Streetcar”, reconoce al final de su autobiografía). En cierto sentido, con Apropos of Nothing ha escrito su propia tragedia.
Fernando Fernández, Viaje alrededor de mi escritorio, Bonilla Artigas Editores, Ciudad de México, 2020, 254 pp.
No recuerdo exactamente cómo fue que la marea de internet me llevó por primera vez al blog de Fernando Fernández, Siglo en la brisa, cuyo título proviene de unos versos de su admirado Gerardo Deniz (“Ningún mártir podrá / lo que un siglo en la brisa o un periplo de hormigas / llevándose los granos uno a uno”).
Ian McEwan, Máquinas como yo, Anagrama, Barcelona, 2019, 355 pp.
Cuando, en 1975, se desclasificaron los archivos secretos británicos de la Segunda Guerra Mundial y salió a la luz pública la figura de Alan Turing, el inventor de la inteligencia artificial, las novelas de espionaje se hicieron anacrónicas. Pues “Colossus”, la Máquina Discreta Universal diseñada por Turing en 1943 dentro de un búnker cerca de Londres,
Eduardo Ruiz Sosa, Cuántos de los tuyos han muerto, Candaya, Barcelona, 2019, 171 pp.
Lo vivo está siempre acabándose. O, como apunta el escritor Eduardo Ruiz Sosa (Culiacán, 1983), “si tiene los ojos abiertos es que ya está muerto”. Discurriendo por el cauce de una fabulación no siempre bien lograda, los sedimentos poéticos que arrastra el caudal intimista de Cuántos de los tuyos han muerto desembocan en doce cuentos sobre el fin de lo vivo.
Sergio Hernández Roura, Edgar Allan Poe y la literatura fantástica mexicana (1859-1922), Bonilla Artigas Editores, Ciudad de México, 2020, 222 pp.
Más de uno de nosotros en la adolescencia descubrimos nuestro amor a la lectura –sobre todo a lo fantástico– gracias a Edgar Allan Poe. La fascinación por este autor a esa edad podría deberse a varios factores: es el momento en el que intentamos rebelarnos contra las “buenas costumbres”, buscamos nuestra identidad, adoptamos la decadencia o abrazamos la depresión.
Angela Carter, La juguetería mágica, Sexto Piso, Ciudad de México, 2019, 241 pp.
Angela Carter (Eastbourne, 1940) ha sido comúnmente descrita como escritora de fantasía y ciencia ficción, y, a pesar de su desagrado por encasillar la literatura, ella misma aceptó su posición como creadora de “algo así”. Por otra parte, la magia de Carter no es la magia de Disney ni la de los cuentos infantiles. La magia de Carter es la de las narraciones tradicionales –oscura,
Tomm Moore y Ross Stewart, Wolfwalkers, Irlanda, 2019.
Encuentro que la mejor ficción para niños, sea cual sea el medio en que se presente, no caduca nunca porque es ella misma catalizadora de infancia. Wolfwalkers cuenta con esa virtud. Al verla, sentí como si sus imágenes escarbaran dentro de mí, buscando debajo de los escombros de la adultez al niño que está dispuesto a la aventura,
David Fincher, Mank, Estados Unidos, 2020.
La ironía alcohólica de Herman Mankiewicz, el guionista maldito de Ciudadano Kane (1941) dirigida por Orson Welles, tuvo varios reproches para mantener su inconformidad. Uno de los principales fue el haber soportado al sistema de estudios de un Hollywood en apogeo durante la llamada edad dorada del cine industrial. Dicho periodo comprende las décadas de los 30 y 40,