David Sedaris, Calypso, Blackie Books, Barcelona, 2019, 260 pp.
Pocos libros más felices (y más incómodos) que Calypso de David Sedaris. Aunque el autor norteamericano forma parte indiscutible de la familia literaria de Montaigne y de Cervantes, escritores de la felicidad, esta novela es un retrato de su familia verdadera: del suicidio de su hermana Tiffany a los eternos conflictos con su padre,
Irene Vallejo, El infinito en un junco. La invención de los libros en el mundo antiguo, Siruela, Madrid, 2019, 450 pp.
“Misteriosos grupos de hombres a caballo recorren los caminos de Grecia”, escribe Irene Vallejo al inicio de El infinito en un junco. “Un pequeño ejército de caballos y mulas se aventura cada día por las resbaladizas pendientes y quebradas de los montes Apalaches, con las alforjas cargadas de libros”, se lee en su epílogo.
Alain Corbin, Historia del silencio. Del Renacimiento a nuestros días, Acantilado, Barcelona, 2019, 152 pp.
Hace poco más de veinticinco años, Alain Corbin publicó Les cloches de la terre (1994), texto fundacional para la historia del sonido y los paisajes sonoros anteriores a la Revolución Industrial. En dicho esfuerzo, Corbin (Lonlay-l’Abbaye, 1936) centró sus indagaciones en la agencia y significado de las campanas en la Francia rural del siglo XIX para demostrar que una perspectiva acústica no solo enriquece los niveles de complejidad con los que se leen los eventos históricos,
Malva Flores, Sombras en el campus. Notas sobre literatura, crítica y academia, Bonilla Artigas Editores, Ciudad de México, 2020, 166 pp.
A Sombras en el campus lo preside un epígrafe del recientemente desaparecido George Steiner: “si es honrado consigo mismo, el crítico literario sabe que sus juicios no poseen validez duradera, que pueden almacenarse mañana. Solo una cosa puede dar a su obra la medida de la permanencia: la fuerza o la belleza de su estilo.
Juan Gómez Bárcena, Ni siquiera los muertos, Sexto Piso, Madrid, 2020, 350 pp.
En el libro más reciente de Juan Gómez Bárcena (Santander, 1984) dos hombres, uno profano y otro piadoso, parecen encarnar al mismo soldado y al mismo fugitivo; ambos poseen los mismos ojos, las mismas dagas y el mismo oro. Ni siquiera los muertos debe su título a una cita de Tesis sobre la historia y otros fragmentos de Walter Benjamin que el escritor ha colocado frente a un texto ramplón de superación personal atribuido a Donald Trump.
Ottessa Moshfegh, Death in Her Hands, Penguin Press, Nueva York, 2020, 272 pp.
Muchas protagonistas de Moshfegh parecen ser diferentes iteraciones de la misma persona: mujeres aisladas, misantrópicas, con mentes oscuras y enfermedades mentales que se asoman entre su prosa. Moshfegh es de esos autores obsesivos que vuelven irremediablemente al mismo tema; en el caso de Moshfegh, la soledad. Sus historias giran invariablemente alrededor de alguien que rechaza toda intrusión a su vida,
Teresa López-Pellisa y Ricard Ruiz Garzón (eds.), Insólitas. Narradoras de lo fantástico en Latinoamérica y España, Páginas de Espuma, Madrid, 2019, 488 pp.
“Dice el diccionario que lo insólito es lo raro, lo extraño, lo desacostumbrado”. Así inicia esta extraordinaria antología editada por Teresa López-Pellisa y Ricard Ruiz Garzón, antología que, como su nombre sugiere, no deja de sorprender al lector a cada vuelta de hoja. Primero, porque reúne entre sus páginas casi treinta cuentos que pertenecen a géneros no realistas: son todos relatos donde abunda lo fantástico,
Charlie Kaufman, I’m Thinking of Ending Things, Estados Unidos, 2020.
I’m Thinking of Ending Things es la historia de Lucy y de Jake, y de una visita incómoda a los suegros. También es la historia de un misterioso intendente escolar. Es una comedia oscura y grotesca, una road movie, un drama tristísimo y sobre todo es una película de horror psicológico (énfasis en psicológico).
Werner Herzog, Family Romance, LLC, Estados Unidos, 2019.
Quien dejó en claro la magia del siglo XX, los avasallantes contenidos en los medios masivos de comunicación, fue el reputado director estadounidense Orson Welles. En 1938 produjo una versión radiofónica de La guerra de los mundos, novela de H.G. Wells, provocando una sensación de pánico por su estilo vérité.
Francis Lee, Tierra de Dios, Reino Unido, 2017.
Francis Lee, en una entrevista on line, dice unas palabras reveladoras sobre su ópera prima Tierra de Dios. Al ser preguntado por sus influencias cinematográficas, reconoce que no es muy cinéfilo, y explica que sus referentes son las películas románticas americanas de los 80. Nombra en concreto tres: Oficial y caballero,
Christopher Nolan, Tenet, Estados Unidos, 2020.
En el año 2000 un joven cineasta británico sorprendió a público y crítica con una película que alteraba el orden de la narración, a partir de una especie de moviola una secuencia tras otra: Memento. Veinte años después, el mismo director, ya consagrado, ha retomado algunas de aquellas premisas y ha intentado sublimarlas en una superproducción de las pocas,
David Simon, La conjura contra América, Estados Unidos, 2019.
En La conjura contra América se cuenta la historia de los Estados Unidos a través de los avatares de una familia judía, los Finkel Levin, radicada en un barrio de Nueva Jersey durante los años posteriores a la Gran Depresión. Si usáramos un diagrama de Euler para explicar de qué va la primera temporada sería factible decir que,